“一边的？什么......意思？”

李诺一句话，就把那个漂亮姑娘给搞愣了。

“你稍等一下。”

李诺闪身进了传达室，就把刘长海给拖了出来，一直拖到僻静的角落。

“这姑娘，你没...

办公室里忽然安静下来，连空调嗡嗡的低鸣都显得格外刺耳。

罗曼丽的手指在桌沿轻轻叩了两下，没笑，也没皱眉，只是把身子往椅背里又靠了一点，目光从欧阳浪脸上滑过，落在李诺绷直的下颌线上——那线条冷硬得像用凿子刻出来的，不是少年人意气风发的锐利，倒像是被岁月反复淬炼过的铁刃，沉、钝、不容弯折。

她没接欧阳浪那句“玩一把”的玩笑话。

不是不敢接，是根本没那个心思接。她早看出这屋子底下压着的不是赌注，是地火。

她跟着欧阳浪干出版这行十年，见过太多作者为稿费争得面红耳赤，也见过太多投资人因分歧拍案而起，可从没见过谁把“钱归谁管”这事，当成一道分水岭来划——划得清清楚楚，横在中间，像一道刀痕，血未干，肉已裂。

她缓缓开口，声音不高，却字字落进缝隙里：“李先生，博彩店老板说只收现金，你真打算全用现金押？”

李诺没看她，目光垂着，落在自己左手无名指根部一道极淡的旧疤上——那是七九年冬，在京城西郊老砖厂搬水泥袋时被铁丝刮的，当时流了半碗血，他咬着牙没吭声，苏小棠后来用碘酒给他擦，一边擦一边骂他“死倔”，可第二天，她悄悄把他换下的破手套补了三层布。

那道疤早没了痛感，但今天它忽然发烫。

他抬眼，第一次正视罗曼丽：“钟老板，你信不信我？”

罗曼丽一怔。

不是问“你信不信博彩能赢”，不是问“你信不信我能回本”，就单单一句——你信不信我？

信什么？信他不会疯？信他不会输？信他押的不是阿尔及利亚，而是他自己？

她顿了三秒，然后点了下头：“信。”

这个字出口，连她自己都微讶。

可话既然说了，便再无收回的道理。她指尖一转，从抽屉里抽出一张印着麦浪出版社抬头的支票簿，钢笔悬在半空，墨尖将落未落：“你要多少？我按稿费预支走账，合法合规，不走私人借贷，也不算你欠出版社的。你写个条子，签个字，我这就开。”

欧阳浪猛地扭头：“钟姐！”

罗曼丽抬手止住他，眼睛仍盯着李诺：“李先生，我信你，不是因为你从来没错过，而是因为……你连错都错得有分寸。你押二比零，不是胡乱蒙比分，是研究过西德队后五场丢球数、阿尔及利亚反击成功率、裁判组执法尺度——对不对？”

李诺瞳孔微缩。

他确实查了。三天前就在港大图书馆翻了八本外文足球年鉴，又托人从法兰克福大学体育学院弄来一份内部技战术分析简报，还比对了三十七场北非球队对阵欧洲强队的历史数据。他甚至算了概率权重：阿尔及利亚若在第34分钟先进一球，西德反扑节奏被打乱的概率是68.3%；若第二球发生在72分钟之后，对方士气崩溃率超九成。

这些，他一个字都没跟欧阳浪提过。

因为说了，欧阳浪只会更慌——他会怕李诺太清醒，清醒得不像个二十出头的年轻人；怕他太精密，精密得像台没有情绪的机器；更怕他太孤绝，孤绝得不需要任何人搀扶，连苏小棠都不必站在身后。

可罗曼丽居然猜到了。

李诺喉结动了一下，终于开口：“一百五十万。”

“港币？”罗曼丽问。

“美元。”他答。

罗曼丽笔尖一顿，墨点在纸面洇开一小片深蓝，像一滴凝固的海。

欧阳浪倒吸一口冷气：“美元？！你疯啦？！”

李诺依旧没看他，只对罗曼丽说：“明天下午四点前到账。我只要现金支票，不兑付，直接存入我在汇丰新开的户头。账户名：李诺，护照号

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