带着薄雾的亮，像暴雨前压低云层下透出的第一缕天光。

沈公报忽然开口：“昨晚睡得好吗？”

全场一静。

胡哥喉头微动，答得干脆：“不好。梦见自己在‘我的世界’里挖红石，挖了整宿，手指头都是红的。”

沈公报眼尾弯了弯，没再说话，抬脚进了摄影棚。

棚内，1:1复刻的北京老胡同静得能听见灰尘飘落声。青砖墙，褪色木门，门环上铜绿斑驳。沈公报站在胡同口，没往里走，只伸手拂过砖墙表面一道浅浅裂痕，指腹沾了点灰。

“这墙，”他声音不高，却清晰传到每个人耳朵里，“修得太新了。”

刘师师立刻接话：“我们请了老师傅，用老砖老泥补的，特意留了风化痕迹。”

“痕迹是留了，”沈公报转身，目光扫过众人，最后落在胡哥脸上，“可人没留。老北京胡同里，谁家门楣下不挂两串辣椒？谁家窗台不晾几根葱？你们把生活感，当成道具摆设了。”

蔡姐额头沁出汗珠。胡哥却往前迈了一小步，蹲下身，从墙根处捻起一小撮土，凑近闻了闻，又用指甲刮下一点墙皮粉末，在掌心轻轻碾开。

“老板，”她声音不大，却异常清晰，“这土是河滩淤泥混了麦秸秆烧的，烧得不够透，所以泛青。墙皮里的石灰是生石灰加糯米浆，年头久了会返碱，您看这道裂缝边上，白霜一样的东西，就是碱析。”她顿了顿，抬头直视沈公报，“可真正的老墙，返碱该是盐霜，不是白霜。因为老房子地基浅，潮气是从下往上走的，碱是从砖缝里慢慢‘渗’出来的。这墙……是泡过水再晒干的，碱才浮在表面。”

沈公报没说话。他静静看着胡哥，看了足足五秒。然后，他忽然笑了。不是那种客套的、敷衍的笑，而是眼角纹路舒展，唇角真正上扬的笑。他抬手，用拇指指腹，轻轻蹭掉胡哥右颊上一点不知何时沾上的灰。

“不错。”他说，“比红石还耐挖。”

全场倒吸一口冷气。

刘师师攥紧了手包带子。蔡姐悄悄松了口气，又提起了心。而胡哥站在原地，脸颊被蹭过的地方像被火星燎了一下，灼热，发麻，耳根一路烧到后颈。

就在这时，摄影棚角落传来一声压抑的咳嗽。众人循声望去，只见陈思成芭抱着一架老式钢琴，正局促地站在阴影里。他显然刚到，额头上还带着汗，琴盖上用红绸系了个歪歪扭扭的蝴蝶结。

“我……我听说道长喜欢音乐，”他声音发紧，带着明显的东北口音，“就……就想弹一首。”

沈公报挑了挑眉：“什么曲子？”

“肖邦的……雨滴。”

胡哥瞳孔骤然收缩。肖邦《雨滴》前奏那段左手持续不断的降A音，像永不停歇的雨声，对演奏者手指独立性、耐力和情绪控制力要求极高。陈思成芭才二十出头，又是民族学院学民乐的，弹肖邦？简直是拿鸡蛋碰石头。

陈思成芭深吸一口气，掀开琴盖。指尖触键的刹那，胡哥下意识攥紧了拳头——那音色干涩，触键生硬，第一个降A音就劈了叉，像一滴浑浊的雨水砸在生锈铁皮上。

陈思成芭脸涨得通红，手指僵在琴键上，几乎要抖起来。

“停。”沈公报忽然开口。

陈思成芭猛地缩回手，头垂得更低，肩膀微微耸动。

沈公报却没看他，目光落在胡哥脸上：“你会弹吗？”

胡哥一愣：“我……只会弹《致爱丽丝》。”

“够了。”沈公报说，“上去，弹给他听。”

胡哥脑子嗡的一声。她根本没碰过钢琴！可沈公报的眼神不容置疑，像一道无声的判决书。她咬了咬后槽牙，一步步走上前，坐到琴凳上。琴键冰凉，她伸出右手，食指悬在中央C上方，迟迟不敢落下。

就在她指尖将触未触的瞬间，沈公报的声音自身后响起，平静，清晰，像一把尺子量着呼吸的节奏：

“吸气，数三秒。呼气，数三秒。再吸气，数三秒。你的世界里，红石电路要稳定，得先校准信号源。人也一样。”

胡哥闭上眼，

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