西奥多跟维多利亚在附近找了家保龄球馆。

这次终于没有出现任何意外了。

保龄球馆没有搬家，也没有修改营业日期，更没有被黑人们包场。

两人顺利地进入场馆，换好鞋子后，一起去挑选保龄球...

西奥多撞开卧室门时，地板上还散着几颗没来得及滚远的钢珠，像黑色的弹珠，在昏光里泛着冷硬的幽光。他右膝压住门槛残木，左手撑地稳住身形，枪口低垂扫过床底——空的。衣柜门半敞，里面挂着三件皱巴巴的衬衫、一条裤腰松垮的工装裤，还有件褪色的蓝夹克，袖口磨出了毛边。他没动那件夹克，只用枪管轻轻挑开衣架下垂的衣角。底下没有枪套，没有暗格，没有皮带扣卡住的金属反光。

伯尼从他身后挤进来，弯腰捡起床边一只翻倒的塑料药瓶。瓶身印着“地西泮”，生产日期是去年十月，瓶盖拧得极紧，药片一颗未少。他把瓶子翻过来对着窗缝透进的微光看了看，又塞回原处，什么也没说。

卧室另一头的窗户大开着，窗台边缘沾着几点新鲜泥印，像是有人慌乱中踩踏留下的。西奥多凑近细看——左脚印浅，右脚印深，右脚踝外侧有道刮擦痕迹，边缘微微发红，像是刚蹭破不久。他伸手抹了一点窗台灰，在指尖捻了捻：灰里混着细小的褐色颗粒，不是砖粉，也不是墙皮碎屑，倒像是某种廉价雪茄燃烧后残留的烟灰渣。

“他跑不远。”西奥多直起身，声音压得极低，耳鸣还没完全退，说话时自己听着都像隔着一层棉布，“右脚踝受伤，落地不稳，最多能跑四百米。”

伯尼没应声，只抬手朝他后颈比了个“停”的手势，随即蹲下身，用拇指指甲刮开窗台下沿一道几乎看不见的细痕——那是金属枪管抵住窗框时压出来的浅沟，边缘还嵌着一点铅灰。他掏出随身小本，撕下一页纸，轻轻按在那道痕上，用铅笔反复拓印。纸面渐渐浮出清晰的纹路：两道平行凹槽，间距约三点二厘米，中间间隔一毫米的细微锯齿状凸起。

西奥多瞥了一眼就明白了。这不是普通猎枪的枪管刻痕。双管猎枪通常无此精密咬合结构。这是改装过的——加装了简易膛线导轨，为的是让钢珠在发射瞬间获得轻微旋转，提升三十米内散布精度。而这种改装……全华盛顿特区，只有三家地下工坊干过这种活。其中两家去年就被司法部突击查封，剩下那家，老板叫雷蒙德·瓦尔加斯，绰号“铁匠”，住东北区第15街，车库改的修理铺，招牌上画着一把冒烟的扳手。

两人退出卧室时，克罗宁探员正瘫坐在沙发边，手里攥着半块融化的巧克力棒，嘴唇发白，手指控制不住地抖。他看见西奥多，喉结上下滚动两次，才哑着嗓子挤出一句：“比利……在外面跟巡警对上了。”

话音未落，外面突然传来一声闷响，不是枪声，而是钝器砸在金属上的“哐啷”声，接着是巡逻车喇叭被连续按响的刺耳长鸣。西奥多冲到窗边掀开窗帘一角——只见比利·霍克正半跪在雪佛兰引擎盖旁，左手死死按住右小臂，指缝间渗出血丝；那辆撞瘪前脸的巡逻车歪斜停着，副驾门大开，年轻巡警趴在方向盘上一动不动，中年巡警则单膝跪地，双手高举，枪掉在三步外的柏油路上。

西奥多猛地拉上窗帘，转身抓起客厅茶几底下那只废弃的旧电话机——听筒早被拆了，只剩黑胶线垂在桌沿。他扯断电线，抽出里面两根铜芯，在掌心快速绞成一股，又抄起沙发上一个生锈的黄铜镇纸，用铜线缠紧两端，做成个简陋但足够锋利的临时刀具。

伯尼看着他动作，眼神一沉：“你认出那把枪了？”

西奥多将镇纸刀塞进裤腰后侧，点头：“不是普通猎枪。是‘蜂巢’改装款。去年十二月，费城东区三起持枪拒捕案，用的就是同一批货。FBI火器组编号E-7392。”

伯尼瞳孔骤然收缩：“E-7392……那批枪备案记录里写的是‘全部销毁’。”

“销毁报告签字人，”西奥多盯着他，一字一顿，“是埃德温·科瓦奇。”

空气凝滞了一秒。伯尼没接话，只从内袋摸出一张折了三次的纸条，展开——上面是用蓝墨水写的三行地址，字迹潦草却用力，最后一个“415”被反复描粗了三次。他把它递给西奥多，指尖停在纸角一处几乎看不出的淡褐色污渍上：“这东西，是从杰拉德家厨房垃圾桶里捞出来的。揉过，泡过水，但没烧干净。”

西奥多接过，凑近闻了闻。是雪茄烟叶混合陈年咖啡渣的酸苦味，底下还藏着一丝极淡的杏仁甜

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