糯米团，怔怔望着那朵花，嘴唇无声开合：“……观音……净瓶……”

许峰快步上前，一把扣住蝶妹子手腕。孩子腕骨纤细，皮肤下青色血管清晰可见。他指尖按在脉门，触到的不是搏动，而是一阵细微的、规律的震颤，如同远处有口古钟正在缓慢叩击。

“蝶妹子，”他声音极轻，却带着不容置疑的力道，“告诉阿姐——你摸那驴肚子时，有没有听见什么声音？”

蝶妹子歪着头，认真回想：“听见啦！像……像有人在井底下吹笛子，呜——嗯——呜——”

许峰松开手，缓缓吐出一口气。井底笛声……云架山七十二口古井，唯有一口井底凿着乐工浮雕，相传是前朝匠人殉葬时，以骨为笛，吹奏《招魂引》。

他抬头望向傩坛方向，暮色正从山脊线悄然漫溢，将整座寨子浸入一片青灰。傩坛顶上，那盏长明灯不知何时亮了起来，豆大的火苗静止不动，火光却诡异地映在每扇窗纸上，拼成一只巨大而模糊的眼睛轮廓。

许峰忽然明白大端公为何忧心忡忡。

玄武倾颓的地势，并非山川之形，而是人心之象。当整座寨子开始将恐惧供奉成神，将荒诞编纂为经，将活人钉为祭品——那倾颓的，从来不是山，是人心垒砌的堤坝。

而文师爷要建的，从来不是庙。

是座巨大的、活的、正在呼吸的……缝凶台。

他低头，看着自己染血的指尖。血珠尚未干涸，在夕阳下泛着暗金光泽。这血，既喂了变婆，又调了灯灰，还将成为照壁的第一道封印。

许峰忽然笑出声，笑声在渐浓的暮色里显得格外清晰。他转身走向屋内，取来砚台与松烟墨，研磨时手腕沉稳，墨汁浓黑如漆。他蘸饱墨，俯身在青石板上书写——不是符箓，不是咒文，而是三个遒劲大字：

**缝凶台**

墨迹未干，檐角风铃忽叮咚作响。抬头望去，那串铜铃不知何时已被替换，新铃通体漆黑，铃舌竟是半截乌木针模样，在晚风中轻轻碰撞，发出的声音不似清越，倒像垂死者喉间滚动的最后一声叹息。

八师兄抱着柴火经过，脚下一滑，柴捆散开，几根枯枝滚到“缝凶台”三字旁。许峰俯身拾起，指尖拂过枯枝纹理——枝节处竟天然凹陷，形如七个微小孔洞，排列方式，与傩坛顶上那盏长明灯的七簇火苗，严丝合缝。

他直起身，将枯枝轻轻插进院中那口古井的井沿裂缝里。

井底，笛声骤然拔高，尖锐如裂帛。

暮色彻底吞没了寨子。唯有那朵驴腹白花，在渐浓的黑暗里愈发明艳，花瓣舒展间，幽蓝结晶簌簌剥落，坠入泥土，瞬间消失不见。

许峰知道，它们没入了地脉。

正沿着他刚刚缝合的凶气脉络，奔向云架山最幽暗的腹心——那里，一扇云上的门，正在无声旋转。

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