良久，她开口，声音很轻，却像一枚钉子，稳稳楔进我摇晃的时空：

“那就重写。”

我转头看她。

她正望着我，月光落在她瞳仁里，映出一小片澄澈的亮。

“不是重写故事。”她说，“是重写……你敢不敢，把我当作真实的人来写。”

我喉咙发紧，一个字也吐不出来。

她忽然抬手，指尖轻轻拂过我左耳耳垂——那里，那颗痣正微微发烫。

“你写过的所有‘她’，”她声音很稳，“其实都是我。只是你一直不敢承认。”

我猛地闭上眼。

再睁开时，她已转身走向餐桌，拎起空了大半的保温壶：“汤喝完了，我回去。明天……你还请假吗？”

我望着她背影，忽然笑了，笑得肩膀微颤，笑得眼角发潮。

“不请了。”我说，“明天更新。”

她脚步顿住，没回头，只是把保温壶换到左手，右手悄悄抬起来，用拇指指腹，极轻地、极小心地，按了按自己左耳耳垂。

那里，也有一颗痣。

很小，很淡，只有我知道。

我走过去，从她手里接过保温壶，指尖相触，这一次，我没躲。

她也没收。

我们并肩站在玄关，她穿鞋，我拧开壶盖检查余量，动作默契得像排练过无数次。

她穿好鞋，抬头看我，忽然说：“对了，由比鹤见昨天问我……如果有一天，你写的女主角突然变成了两个人，故事该怎么收尾？”

我一愣。

她看着我，嘴角微扬，眼里有光，像春日初融的溪水：“我说，那就别收尾。让故事，一直写下去。”

她拉开门，夜风裹着青草气息涌进来。

她迈出一步，又顿住，侧过脸，月光勾勒出她柔和的下颌线：“还有……你刚才写的那句话，我看到了。”

我心跳骤然失序。

“写得很好。”她说，“但下次——”

她顿了顿，目光落在我脸上，认真得令人心颤：

“写‘我喜欢你’的时候，别删掉。”

门轻轻合上。

我站在原地，手里还攥着那只空保温壶，掌心温热，耳垂滚烫。

窗外，月光如练，静静流淌。

我走回书桌前，打开电脑，新建文档。

标题栏输入：

《她们都想成为轻小说女主角》第27卷·第一章：重写

光标在标题后无声闪烁。

我盯着它看了三秒，抬手，删掉“第27卷·第一章：重写”，重新敲下：

《她们都想成为轻小说女主角》——这不是故事的开始。

这是，我终于学会把现实，当作第一人称来写的那天。

我按下保存。

文件名：27-01_重写.docx

鼠标移到“发布”按钮上方，悬停一秒，点击。

页面跳转，状态栏显示：已发布。

几乎同时，手机震了一下。

雪乃：“收到了。”

我盯着那三个字，忽然觉得眼眶发热。

不是因为感动，不是因为悸动，而是因为一种迟来的、沉甸甸的踏实感——像漂泊许久的船，终于看见了岸。

我低头，翻开《故事练习册》第五页。

在那句“对不起，我把我们的故事，写得太像别人了”下面，我提笔，写下第二行：

【我喜欢你。

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