经切断了指令通道。

他忽然想起昨天下午，在电脑维修店门口，那个戴黑框眼镜的年轻师傅一边拆机箱一边随口说：“主板烧了，硬盘物理损伤，数据基本没救。不过您这电脑，用了六年了吧？它比您还忠心，一直撑到现在才倒。”

阿巴当时笑了，笑得肩膀抖，笑得眼眶发热。

现在他懂了。

那台电脑，和他一样，早该退休了。可没人给它发退休证，它就一直咬着牙，风扇转得像垂死鸟儿扑棱翅膀，主板温度高得能煎蛋，硬盘读取时发出卡带倒带般的嘶哑杂音——它不是不想停，是停不下来。

就像他。

就像所有没时间生病的人。

傍晚六点十七分，他终于挣扎着坐起来，去卫生间。镜子里的人让他愣了三秒：头发油亮打结，胡茬疯长，嘴唇干裂出血丝，左耳后有一小块皮肤正在脱屑，像蛇蜕下半截皮。他拧开水龙头，捧水浇在脸上，水流顺着下巴滴进衣领，冰得他一个激灵。他抬头，盯着镜中自己那双浑浊的眼睛，忽然问：“你还能撑几天？”

镜子里的人没回答，只是眨了眨眼，眼白上爬着几根血丝，像蛛网。

他没擦脸，任水珠往下淌，转身回到客厅，打开笔记本电脑——那台修不好的、主板已宣告死亡、全靠外接硬盘和临时系统苟延残喘的旧机器。屏幕亮起时，桌面壁纸还是去年夏天拍的，一片海，蓝得晃眼，浪花翻涌，阳光碎成金箔。他点开文档，新建一页，光标无声跳动。

他没打字。

只是看着光标，一下，一下，像心跳，像倒计时。

手机震了一下。

是编辑发来的消息：“阿巴，周三体检完，如果结果允许，咱们把更新节奏调回来？别太拼，身体是本钱。”

阿巴盯着这句话看了足足一分四十三秒。

然后他慢慢打字，删掉，再打，再删。最后只回了一个字：“好。”

发送。

他关掉聊天框，点开存稿箱。里面躺着三篇未发布的正文，标题分别是《第247章·魔物娘的尾巴为什么不能随便摸》《第248章·当治疗系精灵遇上恐血症患者》《第249章·魔王陛下今天也没学会系领带》。每一篇底下都标注着“待润色”“需补设定图”“结尾情绪略单薄”。

他点开第247章，光标停在第一行。

“莉莉安的尾巴尖上，缠着一圈淡金色的绒毛，像初春柳枝上最嫩的那抹鹅黄……”

他盯着这句话，忽然觉得胸口发闷。

不是因为写不出来，而是因为他突然发现——自己已经很久没真正“看见”过颜色了。不是视觉模糊，而是感知钝化。他记得柳枝是嫩黄的，可现在脑子里只浮现出Pantone色卡编号#C4D86F，一个冰冷的六位数代码。他写“淡金色”，却想不起阳光照在猫毛上的真实反光；他写“海蓝”，却记不清去年那张壁纸里，浪尖那抹蓝究竟掺了几分青、几分紫。

文字正在从他身体里一点点剥离，变成排版整齐的符号，而非活物。

他合上电脑。

走到窗边，推开纱窗。楼下巷口，两个穿校服的女生正并肩走过，其中一个笑着扬起手，手腕上银铃铛叮咚一响，声音清脆得像冰凌坠地。阿巴下意识伸手去接——当然什么也没接到。

他怔了两秒，才意识到自己做了什么。

原来人真的会本能地想抓住声音。

就像他总想抓住时间。

就像他总想抓住“还能写”的幻觉。

夜八点，他煮了碗面。清水挂面，卧一个溏心蛋，撒一把葱花。蛋黄流出来的时候，他盯着那团暖橘色看了很久，久到蛋黄边缘开始凝固。他夹起一筷，送入口中。面条柔软，蛋液微腥，葱香寡淡。他嚼得很慢，像在咀嚼某种失而复得的凭证。

吃完，他洗碗，擦干，把碗放回橱柜最上层——那里积着薄灰，他踮脚时膝盖咯吱作响。

回到沙发，他打开手机，点进书友群。群里正热闹，有人晒新买的周边，有人猜下周剧情，

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