坐着个银发老妪，正用小银钳夹起一粒琥珀色香丸，凑近鼻端轻嗅，眉头微蹙，似在判断火候。见他们进来，只抬眼一瞥，目光掠过名牒，便垂首继续拨弄香炉里的炭屑，未发一言。

“她……知道我们是谁？”张伟忍不住问。

“她知道我们是持牒而来的人。”李晓芸轻声道，“在这儿，身份不是后台数据，是名牒上的墨，是袖口的褶皱，是走路的步幅，是开口前那一息的停顿。”

正说着，前方街心忽有喧闹声起。

一辆青布蓬马车缓缓驶来，车辕上插着一面小旗，绣着“云桥厢·司礼署”五个字。车停处，两名青衣执事跳下车，一人捧漆盘，盘中置一尺见方的朱砂砚与狼毫；另一人展开一卷素帛，上面密密麻麻写满小楷。

“今日腊月廿三，祭灶吉日。”执事声音不高，却字字清晰，穿透晨风，“凡持名牒者，可至水驿街东首‘灶君亭’，奉香一炷，书祝祷之辞。亭中设‘祈愿简’百枚，书毕，投于亭侧‘通明井’，三日后，由司礼署依古仪焚化，上达天听。”

话音落，执事将素帛卷起，二人复又登车，马蹄踏着石板，嗒嗒远去，只余青布篷角在风里微微晃动。

林清雪驻足，望着马车消失的巷口，良久，才道：“这不是营销，是仪式。”

“啥？”

“仪式。”她转身，目光扫过同伴，“你们有没有发现，从入城到现在，所有‘规则’，都裹在‘礼’的壳子里？不准拍照，是怕惊扰神明；不许喧哗，是因街是市集，是廊下读书人的静域；连那马车巡街，也不是通知，是‘告示’——用最古老的方式，告诉所有人：此时此地，何事当为，何事当止。”

赵明轩摸着下巴：“所以……咱们不是游客，是‘参礼者’？”

“对。”李晓芸点头，声音轻快起来，“晓芸我研究攻略时就发现了，古城所有活动，都嵌在宋代年俗的肌理里。腊月廿三祭灶，廿四扫尘，廿五接玉皇，廿六割年肉，廿七洗浴，廿八贴花花，廿九蒸馒头……每一天，都有对应的事做，对应的地方去，对应的人可遇。”

她指向街角一处不起眼的矮墙：“看见没？那堵墙，叫‘诗壁’。水驿街的。每天辰时初，会有书生模样的人提墨桶去题诗。不是涂鸦，是应景题咏。今日祭灶，题的必是灶君诗。你们若去，也能领一支笔，题一句——当然，得合平仄，押《广韵》。写歪了，墨迹三刻即消；写对了，墨痕可存七日。”

张伟倒吸一口冷气：“还要会写诗？！”

“不会写，可以抄。”林清雪忽然开口，指尖遥遥点了点诗壁一角，“看那儿。”

众人顺她所指望去。诗壁最下方，果然有一行娟秀小楷，墨色略浅：“上天言好事，下界保平安。——陌客林氏，癸卯腊月廿三。”

“她写的？”张伟瞪眼。

“不是我。”林清雪摇头，笑意微深，“是昨晚住店的隔壁房客。她写完，那执事就在旁边递了热帕子——擦手，净心。”

话音未落，前方忽然传来一阵清越笛声。

不是景区常见的循环播放背景乐，是活人的吹奏。笛声清越里带着点稚气，断断续续，时而走调，却奇异地不刺耳，反而像早春未化的溪水，撞着石头，叮咚作响。

循声望去，只见一个约莫十二三岁的男孩坐在路边条石上，穿着半旧不新的蓝布直裰，怀里抱支竹笛，正鼓着腮帮子努力吹奏。他脚边放着个小布包，打开着，里面零星几枚铜钱，还有一小把晒干的桂花。

“卖艺？”张伟下意识摸钱包。

李晓芸却拉住他：“别动。你看他袖口。”

众人目光移去。男孩右袖口内侧，用极细的墨线绣着一朵小小的、半开的梅花。

“那是‘云桥厢’原住民的标记。”李晓芸低声道，“系统允许入驻的五百名原住民，每人衣饰上都有一处隐秘印记，梅兰竹菊，各表一坊。这孩子是云桥厢的人，不是演员，不是群演，是真正在这儿长大的孩子。”

仿佛回应她的言语，男孩一曲吹罢，抬起头，冲他们腼腆一笑，露出缺了颗门牙的豁口。他没讨赏，只是弯腰，从布包里拈起一小撮干桂花，轻轻洒在身前青石板上。细碎的金黄花瓣，在晨光里微微颤动。

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