。她没再看弹幕，只是把铜铃紧紧按在胸口，仿佛要压住那擂鼓般的心跳。然后，她终于转过身，面向镜头，脸上那点笑意彻底散了，只剩下一种近乎虔诚的、近乎悲悯的平静。

“这古城啊……”她声音轻得像叹息，却字字清晰，砸在每个人耳膜上，“它从来就不是在建一座景区。”

“它是在……养一座城。”

“养它的骨头，养它的皮肉，养它呼吸的节奏，养它影子投下来的弧度。”

“所以北岸不开，不是偷懒，不是糊弄，不是没钱——”

她抬眼，目光穿过镜头，仿佛直直望进屏幕后八万人的眼睛里。

“是因为那里的时辰，还没到。”

“它得等。”

“等云河的水再漫上来三寸，等桥栏的苔再厚一分，等那扇门后的铜壶，再烧开第七百二十一次。”

“等时间，自己走过去。”

话音落下的刹那，桥下云河忽起一阵风，水面骤然翻涌，一道白浪撞上桥墩，轰然炸开，水珠四溅，有几粒不偏不倚，啪嗒一声，落在她高举的手机镜头上，模糊了画面。

弹幕疯狂滚动，却不再是疑问或惊叹。

全是同一句话，一遍遍，一遍遍，刷得屏幕发烫：

【它在等时间。】

【它在等时间。】

【它在等时间。】

陆小蛮没擦镜头上的水。她只是任由那点模糊存在，任由八万人的目光透过这片水痕，看着她身后那堵沉默的墙，看着那道拦住所有人的木挡板，看着门缝里漏出的、永不熄灭的昏黄灯火。

然后，她转身，沿着来路，一步一步，往桥南走去。

脚步很稳。

风很大。

云河在脚下奔流不息，仿佛亘古如此，也永远如此。

而那枚治平元年的铜铃，正安静地躺在她掌心，冰凉，沉重，像一颗刚刚跳动过的心脏。

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