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“玛丽莲？”伯尼皱眉，“哪个玛丽莲？”

西奥多合上笔记本，抬头望向比利：“玛丽莲·梦露。她死前三天，曾秘密会见杰拉德。监控录像显示，她在贝弗利山庄的别墅里，交给他一个银色录音盒。盒子至今下落不明。”

比利没说话。他走到窗边，把那颗改装子弹塞进自己左耳后方的耳廓褶皱里——那里有道细小的旧疤，是童年摔跤留下的。子弹冰凉，紧贴皮肤，像一枚沉默的烙印。

楼下传来杂乱脚步声，靴子踏碎玻璃的脆响，还有中年巡警慌张的喊声：“FBI！所有人原地别动！重复，原地别动！”

西奥多把笔记本塞进怀里，朝比利伸出手：“我们得离开这儿。”

“去哪儿？”伯尼问。

“去《华盛顿邮报》。”比利答，转身走向门口，经过克罗宁探员时，他停下脚步，俯身，从对方汗湿的额角捻起一根灰白头发。头发根部，粘着一点几乎不可见的蓝色纤维——和杰拉德床单上飘落的羽绒颜色一模一样。

他直起身，把头发攥在掌心，攥得指节发白。

“先确认一件事。”他说，声音轻得像叹息，“我叔叔到底知不知道，他亲手埋下的三具尸体里，有一具……穿着FBI制服？”

门外，晨光刺破云层，照在雪佛兰车头凹陷的撞痕上，也照在巡逻车挡风玻璃裂开的蛛网纹路上。远处，一架军用直升机正撕裂低空，螺旋桨轰鸣声由远及近，机腹下闪烁着两枚红外瞄准镜的幽绿光点——那不是警方装备。那种型号，只配属给国防情报局（DIA）的特别反应小组。

比利·霍克没有回头。他推开破碎的门框，踏入光里，身影被拉得很长，很长，一直延伸到街道尽头，延伸到尚未升起的太阳背后。

风卷起他大衣下摆，露出腰间别着的另一把枪——不是FBI配发的M1911，而是支老式柯尔特蟒蛇左轮，枪柄镶嵌着褪色的银色鸢尾花。花瓣边缘，刻着一行极小的拉丁文：

Veritas non ex auctoritate, sed ex facto.

（真理不源于权威，而源于事实。）

他迈步向前，脚步声踏碎满地玻璃碴，清脆，决绝，如同叩响一口青铜古钟。

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