手，朝他身后努嘴：“司仪稿改了两处，你帮我看下顺不顺。”

他起身绕过去，经过唐妍椅背后时，闻到一丝极淡的雪松香——不是香水，是护发精油的味道，清冷、克制，像她本人。

他脚步微顿。

“沈泽。”她忽然开口，声音不高，却刚好盖过背景里的小提琴声。

他侧身。

她没看他眼睛，视线落在他衬衫第三颗纽扣上：“你回热巴消息了没？”

他没料到她会问这个，一时没答。

唐妍终于抬眸，瞳仁漆黑，映着头顶吊灯碎光：“她问你信号好不好。你要是没回，我现在可以借你热点。”

沈泽喉结滚了滚：“……不用。”

“哦。”她应了一声，端起酒杯抿了一口，红酒在杯壁留下淡淡印痕，“那你自己回。反正你俩的事，也轮不到我管。”

这话听着像退让，可尾音微微上扬，分明是把刀刃藏进丝绒里，轻轻一划，就见血。

沈泽忽然觉得有点累。不是身体累，是心口某处像被细砂纸磨着，不疼，却持续地、缓慢地发痒。

他转身走向张亮颖，却在跨过门槛时听见身后椅子挪动的轻响。回头瞥见，唐妍正把手机倒扣在桌布上，屏幕朝下，像掩埋什么不可示人的证物。

晚上十一点，沈泽洗完澡出来，发现阳台玻璃门虚掩着。他推开，夜风裹挟着青草与石楠花的冷香扑面而来。远处崖顶老城灯火如星群倾泻，近处古堡轮廓沉在靛蓝天幕下，静得能听见自己呼吸的节奏。

他点了支烟。

火苗窜起的刹那，身后传来轻微的脚步声。

唐妍站在门框阴影里，穿着米白真丝睡袍，赤脚踩在微凉的石地上。她没走近，只抱着手臂靠在门边，发尾还带着浴室蒸腾过的湿润。

“你抽烟的样子，挺像《花样年华》里的梁朝伟。”她说。

沈泽没回头，只把烟凑到唇边吸了一口：“你看过？”

“看过三遍。”她顿了顿，“第二遍是和热巴一起看的。”

烟雾在夜色里散开，模糊了他侧脸线条。他忽然问：“你为什么总盯着我和她？”

“因为有意思。”她答得很快，“一个刚分手的男人，被前任千里迢迢追到罗马问信号好不好——这不像你沈泽的作风。”

“什么作风？”

“冷处理。”她往前踱了两步，月光落在她脚背上，“你习惯把事情冻起来，等它自己风化。可热巴不是冰，她是火。你越冻，她越烧。”

沈泽终于转过身。月光勾勒出她下颌清晰的弧度，也照见她眼底未熄的光：“所以你帮她问我信号？”

“不是帮。”她摇头，“是替你试温度。”

他怔住。

她忽然笑了，那笑里没什么嘲讽，倒像卸下一层壳：“沈泽，你有没有想过，你对热巴的回避，和你对我在飞机上的防备，其实是同一种东西？”

他没说话。

“你怕失控。”她声音很轻，“怕自己一松手，就拽不住那根线。可感情不是风筝，是藤蔓——你攥得越紧，它越往你骨缝里钻。”

远处传来一声夜莺啼鸣，短促而清亮。

沈泽把烟按灭在石栏凹槽里，火星嘶嘶作响，像某种微小的崩塌。

“唐妍。”他第一次叫她全名，“你到底想干什么？”

她没回答，只抬手摘下发箍，乌发如瀑垂落肩头。然后从睡袍口袋掏出一张折叠整齐的纸，递过来。

他接住，展开——是张亮颖婚礼的姐妹团流程表。最下方一行小字手写着：【沈泽：代伴娘位。服装尺寸已核对。明早九点试妆。备注：假发套已备好，珍珠发箍加宽三毫米，以防滑落。】

字迹清隽，力透纸背。

他抬头看她。

她迎着他的目光，坦荡得近乎挑衅：“

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