同等境界之下，甚至你的境界更高，你在虚空之中也战胜不了太虚古龙。

除非你拥有绝对的实力碾压，比如斗圣打斗尊之类的。

但就算斗圣打斗尊，在虚空之中和太虚古龙战斗也困难重重，空间之力被太虚...

稀饭锅冒着腾腾热气，米粒在沸水中翻滚，乳白的蒸汽扑在脸上，带着一股熟透的小米甜香。

孙不笑低头看着自己泡在锅里的半截身子——确切地说，是脖颈以下全浸在滚烫的粥里，双手正死死扒着锅沿，指甲缝里嵌着米渣，头发湿漉漉地贴在额角，一缕一缕往下滴水。他张了张嘴，想喊，可刚吸进一口热气，喉咙就被呛得发紧，咳出两声哑响，震得锅沿嗡嗡颤动。

这不是幻境。

不是轮回。

是实打实的、滚烫的、刚出锅的小米粥。

“……操。”他吐出一个字，声音嘶哑，带着三十年斗圣修为都没能压住的、纯粹生理性的颤抖。

锅外传来一声轻笑，清冷如霜，又像琉璃撞玉：“你终于醒了。”

孙不笑猛地抬头——锅沿之外，并非记忆中那间昏暗窄小的出租屋厨房，而是一方青石铺就的庭院。檐角悬着铜铃，风过时叮咚作响；院中一棵老槐树，枝干虬曲，叶色泛着微不可察的金边；树下坐着个穿素白长衫的女子，乌发垂肩，手中执一卷竹简，指尖正缓缓翻过一页。她抬眸望来，眼波沉静，却似能照见人魂魄深处最幽微的裂痕。

“你是……”孙不笑喉结滚动，粥水顺着下巴滑进领口，灼得皮肤生疼，“……菩提？”

女子合上竹简，轻轻搁在膝头：“我名‘守界’，是此界最后一位守槐人。”

孙不笑没接话。他慢慢松开扒着锅沿的手，任自己沉下去一寸，热水漫过锁骨，再往上，便要没过下巴。他没躲。三十年来，他早已习惯用痛感确认存在——毒雾蚀骨是真，魂火焚神是真，连厄难毒体反噬时撕裂经脉的剧痛，都比此刻这口稀饭锅更真实。可这一口锅，偏偏比什么都真。

他沉得更深了些，热粥裹住下颌，只留一双眼睛浮在液面之上，瞳孔收缩，映着庭院青瓦、槐树金叶、白衣女子沉静的眉眼。

“你把我拉进来了。”他声音低哑，却无半分惊惶，“不是轮回幻境，是‘界’。”

守界颔首，指尖轻点竹简：“此界名‘粥界’，乃菩提古树脱落的第一片树皮所化。它不录前世，不演来生，只存一事——人临终前最后一刻所见、所触、所思之‘执念具象’。你坠入稀饭锅中未死，心魂却滞于那一瞬，故此界将你‘接引’。”

孙不笑闭了闭眼。睫毛沾着粥水，在眼下投下一小片湿痕。

他当然记得。

网吧通宵三十六小时，眼皮肿胀如桃，手指僵硬得敲错三次订单地址；凌晨五点走出巷口，晨光惨白，胃里空得发酸；街角早餐铺蒸笼掀开，热浪裹着小米香扑面而来，老板吆喝着“刚出锅的！趁热！”；他端起那碗，捧在掌心，瓷碗温热，粥面浮着一层薄薄米油；然后——脚下一滑，后仰，天旋地转，碗脱手，粥泼洒成一道弧线，而他自己，直直栽进那只还咕嘟冒泡的大锅里……

不是猝死。

是慢死。

意识清醒着，被一百度的液体包裹、浸泡、渗透。肺里灌满滚烫的稠液，每一次徒劳的呛咳都让喉咙撕裂；皮肤在高温下迅速泛红、起泡、溃烂；视野里最后的画面，是老板惊愕扭曲的脸，和蒸笼缝隙里漏下的、一束惨淡的晨光。

他死在一碗小米粥里。

死得荒诞，死得憋屈，死得毫无英雄气概。

“所以……”孙不笑睁开眼，目光直刺守界，“你让我回来，看这个？”

守界摇头，竹简在膝上发出细微的摩挲声：“不是让你看。是让你‘尝’。”

她袖袍微扬，庭院地面青石无声裂开一道缝隙，一株幼嫩新苗破土而出，茎秆细弱，却顶着一枚拳头大小的青涩果实。果皮光滑，泛着淡淡银光，隐约可见内部有金色脉络缓缓流动。

“此果名‘回甘’，生于粥界最深处，需以‘未释执念’为壤，以‘未尽之痛’为露，以‘未熄之念’为

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