“你回编辑部，把《火影》第21话的原始分镜扫描件，调出来。”他站在光影交界处，半边脸陷在幽暗里，“特别注意扉间发动‘飞雷神’的那四格——第三格人物重心偏移角度，第四格空间透视压缩率。我要知道，是哪一帧，让手冢老师觉得……”他顿了顿，喉结微动，“……像在看一部，还没拍出来的电影。”

车门关闭前一秒，藤原真希点头。玻璃映出她绷直的下颌线，以及伏见川转身时，大衣口袋里露出一角的旧笔记本——深蓝色硬壳，边角磨损发白，封皮内侧用铅笔写着一行褪色小字：**1969.4.5 东京大学附属医院 门诊记录**。

凌晨一点十七分，伏见川推开自家公寓门。玄关灯没开，他径直走向书房，手指在黑暗中准确摸到书桌左上角第三格抽屉。拉开，取出一个铁皮饼干盒，掀开盖子——里面没有饼干，只有一叠泛黄的胶片盒，每只盒面用圆珠笔标注着日期与片名：《月球漫步》《火星纪事》《银河铁道之夜·未完成版》……最底下那只，贴着褪色的标签：《哆啦A梦·1970年试映胶片》。

他抽出最上面一盒，轻轻推入老式幻灯机。镜头对准墙壁，按下开关。

“咔哒。”

一束昏黄光柱刺破黑暗，墙上浮现模糊影像：蓝白相间的圆胖机器人，悬浮在半空，右手举着一只铜锣，锣面映出扭曲的少年脸庞。画面剧烈抖动，边缘晕染开毛边，像被水浸透的旧照片。伏见川没碰调节旋钮，只是静静看着。三秒后，影像骤然中断，幻灯机发出“滋啦”一声轻响，光柱熄灭。

书房重归寂静。

伏见川拉开书桌最底层抽屉，取出一本厚册子。封面是粗粝的牛皮纸，烫着歪斜的楷书：《东京1970：我来画哆啦A梦？》。翻开第一页，没有序言，没有目录，只有密密麻麻的手写批注，覆盖在铅笔勾勒的分镜草图之上——那些线条稚拙，构图失衡，人物比例荒诞，却在每一格角落，都标注着精确到毫秒的时间码：**00:17:33**、**00:22:08**、**00:45:11**……

他翻到中间一页，停住。

这一格画着少年跪在积雪的庭院里，仰头望天，雪花落在睫毛上。格子右侧空白处，用红笔写着：**此处需27帧渐变：雪粒子大小由0.3mm增至1.2mm，下落速度提升300%，背景虚化值同步提高至f/1.4——否则无法呈现“时间错位感”。**

伏见川合上册子，指尖抚过粗糙封面。窗外，远处传来新干线驶过的低沉嗡鸣，像某种巨大生物在地壳深处翻身。

次日清晨八点，未来社编辑部。伏见川准时出现在三楼会议室，桌上已摆好三份文件：东映剧场版合同草案、小学馆连载排期表、手冢治虫亲笔信。信封未拆，但伏见川知道内容——昨夜十一点，藤原真希来电转述，手冢治虫只说了一句话：“及川君，若你真想画神，便别学我。学我，你只能成佛。成佛者，无欲无求，亦无战意。”

伏见川拆开信封，抽出信纸。背面竟印着一行极小的铅字，需凑近才能看清：**“1969年冬，我曾在筑波山疗养院见过一个穿白大褂的年轻人。他总在凌晨四点，用秒表测量病房天花板裂纹蔓延的速度。”**

伏见川指尖一顿。

他忽然想起昨夜幻灯机里中断的胶片——那帧蓝白机器人举锣的画面，锣面倒影里，少年身后并非庭院，而是一扇窗。窗框上，刻着几道浅浅的横线，像某种计数标记。当时他以为是胶片划痕。

现在他明白了。

那是时间刻度。

会议室门被推开。仓田站在门口，头发湿漉漉的，校服袖口还沾着颜料渍，双手紧紧抱着速写本，指节泛白。他看见伏见川，喉结上下滚动，却发不出声音。

伏见川抬眼：“坐。”

仓田僵硬落座。伏见川没看他，只将《火影》第21话原稿推过去，翻到扉间发动飞雷神的跨页。

“第三格，”伏见川声音平静，“告诉我，你看到什么？”

仓田低头，额头渗出细汗：“二……二代目大人，右脚脚尖点地，左膝弯曲呈110度，右手结印位置在膻中穴偏左三指……”

“错了。”伏见川打断他，“他右脚根本没点地。”

仓田猛地抬头，眼中满是惊愕。<

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