街道办。

一栋由普通民居改成的办事处。

一个四十多岁的中年男人正一边哼着小调，一边细心的擦拭着院里的一辆自行车。

男人把抹布的水拧干，刚准备擦拭后座。

“王主任！”

...

夕阳斜照，把省委家属院那排苏式红砖楼的影子拉得又细又长，像一道道凝固的墨痕。周松言坐在江朝阳家那张磨得发亮的旧沙发上，茶缸里的水已凉透，手心却还残留着方才递过鱼松时江朝阳指尖的温热。他没急着起身，也没再提船的事——有些话，说一遍是诚意，说两遍是算计，说三遍，就成了讨价还价。

屋子里静下来，只有墙上那只老式挂钟的秒针“咔哒、咔哒”，不紧不慢地咬着时间。江朝阳没再戴老花镜，只把眼镜架在鼻梁上，目光落在周松言放在膝盖上的手背上。那双手指节粗大，掌心覆着薄茧，虎口处一道浅褐色旧疤，是去年冬捕时被冰凌划开的，愈合后微微凸起，像一枚沉默的勋章。

“你这手，”江朝阳忽然开口，声音不高，却让周松言脊背一挺，“比去年硬了。”

周松言低头看了看自己的手，笑了：“可不是硬了？光是鱼松厂那边，光是揉鱼茸，一天就得用劲儿搓三千多斤鱼肉。刚开始那几天，手指头都肿得跟萝卜似的，晚上疼得睡不着，拿雪水泡着才好些。”

江朝阳点点头，伸手从沙发边的小木柜里摸出个铁皮烟盒，抖出一支烟，没点，只夹在指间来回摩挲。“搓鱼茸……你们那个‘总亲’鱼松，真就靠人手搓出来的？”

“可不就是。”周松言语气轻快，却字字落地，“机器？咱们场连台能转的柴油机都得供着发电机轮着用。搓鱼茸，得是活鱼现杀现刮，鱼肉必须鲜得冒水珠子，火候差半分，油一冒头，鱼茸就散了；力气差半分，纤维断不匀，松不成松，渣不成渣。所以现在厂里最抢手的不是老师傅，是那些十七八岁的女社员——手巧、腕子稳、耐得住搓，一搓就是一整天，胳膊酸得抬不起来，还得笑着喊‘再来一筐！’”

江朝阳听着，忽然笑了一声，不是嘲讽，倒像一声久违的叹息。他把烟摁灭在搪瓷烟灰缸里，烟灰缸边缘磕掉了一小块釉，露出底下泛黄的瓷胎。“十七八岁……我带过的兵里，最小的十七岁，刚从山东逃荒过来，饿得眼窝深得能盛水，见了馒头直咽口水，可让他扛麻包，一口气能上三层楼不歇气。”

周松言没接这话，只轻轻把茶缸搁在矮桌上，发出一声极轻的“叮”。他看见江朝阳眼角的纹路在斜阳里格外清晰，像犁过冻土的耙痕。

这时门锁“咔嗒”一声轻响，江朝阳的老伴提着菜篮子回来了，篮子里一只肥硕的猪后鞧泛着油亮的光，旁边还搭着几根翠绿的蒜苗和一小捆韭菜。她一眼瞧见周松言坐得端正，手里空着，立刻笑开了：“哎哟，大江还在呢？我还以为早走了！”又转头对江朝阳嗔怪道，“你瞅你，让人家干坐着，连杯热茶都不续！”

江朝阳慢悠悠起身，去厨房拎出个铝壶，往炉子上一坐，火苗“呼”地窜高。“他来得巧，今儿这肉，是我托人从农垦局老李那儿匀的——人家自己养的黑毛猪，喂的是稻糠加豆饼，肉香得能勾魂。”他顿了顿，回头看了眼周松言，“你尝过没？”

“尝过。”周松言点头，“上回在密山局里，您让炊事班蒸的那盘扣肉，肥而不腻，瘦而不柴，一口下去，满嘴都是稻米香。”

江朝阳挑眉：“稻米香？”

“对！”周松言眼睛亮了起来，“您知道为啥吗？因为那猪吃的稻糠，是咱们农场新打的早稻碾的。稻谷刚收，糠里还裹着米浆的甜气，猪吃了，肉里自然就带着一股子清甜。我们后来试了，在饲料里掺三成新稻糠，猪肉品质立马往上提了一截——连供销社的采购员尝了都说，这肉，比国营肉联厂的还‘有嚼头’。”

炉火噼啪一声爆了个小火花，铝壶嘴开始冒出细白的水汽。江朝阳没说话，只把壶盖掀开一条缝，热气扑到他脸上，蒸得眉毛微微湿润。他盯着那缕白气，像是在看某种无声的验证。

“稻糠……”他喃喃重复了一遍，忽然转身，从书柜最下层抽出一本硬壳笔记本，封面已磨得发毛，边角卷曲。他翻了几页，纸页泛黄脆硬，上面密密麻麻记着铅笔字，字迹工整得近乎刻板，全是数字、日期、品种、亩产、化肥用量……最后一页，却用红笔重重圈出一行：“稻鸭共作，鸭粪肥田，鸭食虫害，稻

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