幕上悬停许久，最终只回了一个字：“嗯。”

她放下手机，赤脚踩在微凉的木地板上，走到行李箱旁，拉开最底层的暗格。那里静静躺着一个褪色的蓝色布袋，上面用歪扭的铅笔写着“源哥哥的护身符”。她解开系带，里面是一枚小小的、早已失去光泽的铜铃，还有一张泛黄的纸片，上面是童年时稚拙的笔迹：“源哥哥永远不许丢下月遥”。

她把铜铃放在掌心，轻轻晃了晃。没有声音。可就在那一瞬，她仿佛听见了十七年前老槐树下清脆的铃响，听见自己奶声奶气的誓言，听见少年许源笑着应允的“好”。

原来有些东西，从未丢失。它们只是沉在时光的河底，等待一个恰好的潮汐，将它们温柔托起。

林月遥把铜铃重新放回布袋，却没有合上暗格。她坐在床沿，打开笔记本电脑，新建一个文档，标题栏敲下四个字：《庐山恋》。

光标在标题后无声闪烁。窗外，山风穿过松林，发出阵阵低语，像无数个过去的夏天，在耳畔轻轻重叠。

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