息，“比如‘原来你也在这里’。”

成海怔住。

她却已经转身继续往前走，马尾辫在颈后轻轻晃动，像一尾自在游弋的小鱼。

“走快点。”她头也不回地说，语气轻松，“打印机可不会等我们酝酿情绪。”

成海加快脚步追上去。

雨后的阳光终于彻底穿透云层，慷慨地洒满整条街道。积水倒映着天空、楼宇、行道树，也倒映着两个并肩而行的影子——他们的影子在水洼里微微晃动，边缘模糊，却始终交叠在一起，像一句尚未写完的、温柔的断句。

风掠过河面，吹散最后一丝凉意。

而某种比雨更轻、比光更暖的东西，正悄然沉入心底，在那里扎下看不见的根须，静待下一个春天破土而出。

成海低头，看着自己握着易拉罐的手。指节分明，指甲修剪整齐，掌心有一道浅浅的旧疤——去年冬天骑车摔倒，玻璃划的。

他忽然想起汐见曾在他借阅的《伊豆的舞女》扉页写过一句话：“有些相遇，注定要等很久，久到你以为自己早已错过。”

那时他以为她在写故事。

现在他明白了。

她是在写他们。

写这个总在雨天想起春天的女生，和这个总在晴天怀念雨声的男生。

写两个笨拙的人，如何用最普通的词语，搭建起一座不会坍塌的桥——

桥这头是“明天见”，

桥那头，是“我在”。

雨彻底停了。

云散了。

风停了。

而故事，刚刚翻过第一页。

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