。雨戏里白芷刚从疫区回来，衣料该有洗褪色的毛边，袖口该有药渍浸染的褐痕。”

沈砚舟喝水的动作顿了顿。他转过身，目光落在她左耳后那道浅疤上，停留了两秒，才移开：“你记得上一场戏，她说‘我替你熬了三副药，一副散寒，一副安神，一副……止血’。”

林晚的心猛地一沉。

那场戏没拍完。因为那天收工前，沈砚舟突然叫停，说她演错了。不是台词错，是眼神错。“白芷看沈砚舟的眼神，不该有怜悯。”他说，声音很轻，却让整个摄影棚静了三秒，“她是医者，医者眼里没有悲悯，只有判断。她看你，是在判断你值不值得她冒险递出那碗药。”

林晚当时僵在原地，手里还捏着一只青瓷药碗，碗沿沁着细汗。她想争辩，说白芷爱他，爱到明知是毒也要亲手奉上——可沈砚舟已经转身走向导演，只留下一句：“等你想明白‘医者无心’四个字，我们再拍。”

后来那场戏被搁置，直到今天。

“我明白了。”林晚说，声音很轻，却异常清晰。

沈砚舟没应，只把空杯子放回台面，发出一声轻响。他走向角落的衣架，取下一件月白色直裰——正是白芷的戏服，袖口果然磨出了毛边，左襟下方一道隐约的褐色污迹，像是陈年药汁反复浸染又洗不净的印记。他拎着衣服走过来，递到她面前：“试试。”

林晚伸手去接。

指尖擦过他手背。

那一瞬，她感到他手背肌肉几不可察地绷紧了一瞬，随即松弛。像弓弦被猝然拨动，又立刻被主人按住。

她低头，把脸埋进衣料。布料带着阳光晒过的微暖，还有一点极淡的、属于他的冷杉气息。她深深吸了一口气，再抬眼时，眼眶微红，但眼神亮得惊人：“沈老师，我能……先对一遍词吗？就第17场，雨中的那段。”

沈砚舟看着她。三秒。然后他扯了张椅子，在她对面坐下，脊背挺直如松，双手交叉搁在膝上，像一尊刚从古画里走出来的、尚未开言的谪仙。

“开始。”

林晚没拿剧本。她闭了下眼，再睁开时，整个人的气场变了。肩颈线条放松下来，可腰背却绷出一道极韧的弧度，像一张拉满未射的弓。她开口，声音不高，却字字沉入空气：

“……臣非惧死。臣所惧者，是陛下坐于九重宫阙，而天下饥民伏于沟壑……”

她背得很稳。可说到“今若弃此疏，臣宁叩首至颅裂”时，尾音微微发颤，不是怯懦，是那种竭力压制却仍从指缝漏出的、近乎悲壮的颤抖。

沈砚舟一直没动。直到她最后一个字落下，他才缓缓开口，声音低沉如碾过砂石：“白芷不是来听他谏言的。”

林晚一怔。

“她是来送伞的。”沈砚舟站起身，走到窗边，推开一条缝隙。外面阴云低垂，风裹着湿气扑进来，吹动他额前的碎发。“雨还没下，可伞已经备好。她知道他会跪，知道他会淋透，知道他宁折不弯……所以她提前来了。不是为了劝，不是为了拦，只是为了——在他额头触地之前，把伞，撑到他头顶。”

林晚怔在原地。

原来如此。原来那场戏的支点，从来不是沈砚舟的谏，而是白芷的伞。

她猛地想起剧本修改版里，那句被导演划掉又加回来的台词：“伞骨是竹，伞面是油纸，不挡刀剑，不挡雷霆……只挡一时之雨。”当时她以为是闲笔，是氛围烘托。此刻才懂，那是白芷的全部心意——卑微，固执，且清醒。

“我去换衣服。”她转身走向试衣间，步子比来时快了许多。

身后，沈砚舟的声音淡淡响起：“林晚。”

她停下，没回头。

“耳后的疤，结痂了么？”

她抬手，指尖触到那道微凸的痕迹：“快好了。”

“别抠。”他说，“留着。”

林晚的心跳漏了一拍。

她没问为什么，只应了声“好”，便掀开帘子进了试衣间。

帘子落下，隔开两个世界。

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