却比血更稠，更黏。

顶层是阁楼。门虚掩着，门缝里漏出一线淡青色的光，不像是灯，倒像是磷火在缓慢燃烧。我推开门。

屋内没窗。四壁贴满泛黄的旧报纸，纸页边缘卷曲发脆，字迹模糊，全是些二十年前的寻人启事和失踪案通报。正中央摆着一张榆木方桌，桌上铺着块黑绒布，布上放着三样东西：一只空陶碗，碗沿有裂痕；一把生锈的剪刀，刃口歪斜；还有一张照片——黑白的，边角泛黄卷翘，照片上是个穿蓝布衫的男人，站在江边码头，背对着镜头，手里攥着一截断掉的缆绳。男人脖子上，隐约可见一道细细的红痕，像是勒出来的。

我盯着照片看了很久。然后伸手，拿起剪刀，轻轻刮了刮照片背面。纸屑簌簌落下，露出底下一层薄薄的蜡封。我凑近，用指甲挑开一角——蜡层下压着一张极薄的锡箔纸，纸上用朱砂写着八个字：“尸未沉，魂未散，人未归。”

字迹新鲜，墨色未干。

我放下剪刀，端起那只陶碗。碗底积着一层灰白色的粉末，我用指尖蘸了一点，捻开闻——是骨粉，混着陈年艾草灰。我把它倒进嘴里，没咽，含着。苦涩里泛着一股奇异的甜腥，像嚼碎了一只刚蜕壳的蝉。

这时，窗外传来一声钝响。

不是雷声。是重物坠地的声音，沉闷，短促，带着湿漉漉的拖拽感。我吐掉嘴里的粉末，快步走到墙边，掀开一张糊在墙上的旧报纸。后面不是砖，而是一扇铁皮门，锈迹斑斑，门把手上缠着一圈褪色红绳——正是我在浮尸腕上见过的那种逆三回结。我解开绳结，拉下把手。

门开了。

一股阴冷的风扑面而来，裹挟着浓重的水汽和腐烂水草的气息。门外不是楼梯，而是一段向下倾斜的水泥坡道，坡道两侧插着几根竹竿，竹竿上悬着七盏纸灯笼，灯罩是惨白的，上面用墨汁画着歪斜的符，每个符的中心，都点着一粒豆大的火苗。火苗不摇晃，也不跳跃，只是静静燃烧，焰心泛着幽蓝。

我顺着坡道往下走。脚步声被吸走了，听不见回响。走到第五盏灯笼时，火苗突然齐齐一跳，焰心由蓝转青，接着又变成暗红，最后凝成一点漆黑。我停住，低头看自己影子——影子还在，可影子里的人，右手多了一截手臂，手臂末端没有手，只有一团模糊的黑雾，雾中隐约浮现出半张人脸，嘴唇开合，却听不见声音。

我继续走。

坡道尽头是一扇木门，门上钉着一块木牌，刻着“三十七号”。我推开门。

里面是个不足十平米的小屋，四壁刷着石灰，地上铺着青砖。砖缝里渗出水，聚成细流，缓缓流向屋子正中的一个圆洞。洞口直径约三十公分，边缘光滑，像是被水流打磨了多年。洞里没有水，只有一片浓稠的黑暗，黑暗深处，有节奏地传来“咚、咚、咚”的声响，缓慢，沉重，像是某种巨大心脏的搏动。

我蹲下身，从怀里掏出那包蓝白沙，拆开，倒出所有烟支。烟丝是黑褐色的，夹杂着细碎的银色颗粒。我将烟丝均匀撒在洞口周围，围成一个不规则的圆。然后，我咬破自己左手拇指，挤出三滴血，滴在圆心。

血珠落地的刹那，洞里的搏动声骤然停止。

死寂。

三秒后，洞底传来一声极轻的“咯吱”声，像是骨头错位。接着，一只苍白的手，从黑暗里缓缓伸出，搭在洞口边缘。手指细长，指甲乌青，指节处覆着薄薄一层水藻般的绿膜。那只手停在那里，一动不动，掌心向上，摊开着，仿佛在等待什么。

我盯着那只手，慢慢从裤兜里摸出一样东西——一枚铜钱，方孔，边缘磨损严重，正面铸着“乾隆通宝”，背面却是空白的，只有一道斜斜的划痕，像被人用刀狠狠劈过。我把铜钱放在那只手上。

铜钱刚落下，那只手猛地一握，指节发出爆豆般的脆响。随即，整只手缩回洞中，消失不见。

洞口开始泛起涟漪，不是水波，而是空气的褶皱，像一面被风吹皱的镜子。涟漪中心，缓缓浮现出一张脸——不是活人的脸，也不是死人的脸，而是一张介于两者之间的面孔，皮肤半透明，能看见底下淡青色的血管和微微搏动的神经。这张脸很年轻，二十出头，眉目清秀，嘴角甚至带着点未褪的稚气。可他的眼睛是闭着的，眼皮上各贴着一张黄纸符，符纸边缘渗出血丝，蜿蜒而下，在脸颊上留下两道暗红的泪痕。

是林晚。

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